Давно не писал, больше не могу.
Текст может ещё немного поправлю, но принипиальных изменений не будет. Скорее всего (но это не точно) это - первый кусок, но единой истории не будет.
Огнедышащий Леревянный Почтальон должен был быть по уговору.
Ну и #следуй_за_штормом, как водится.
-----------------------------------------------------------
Письмо
-----------------------------------------------------------
— Ну и что она, по-твоему, и правда упечёт тебя в психушку?
— Ну... Именно таков план, я так понял. Освидетельствование завтра.
— И скипануть ты не можешь? Купи билет, уедь нахрен.
— Визы нет.
— Уедь туда, куда не нужна виза.
Вы сидите на летней террасе кофейни на окраине. Терраса продувается насквозь: вокруг еще далеко не лето. Холодно и неуютно, как раз то же, что сейчас у тебя в голове. Ты пьешь ирландский кофе и ждешь, пока твоя собеседница допьет свой американо и уйдет. У тебя во внутреннем кармане блейзера волшебная фляжка, она превращает кофе с виски в виски с кофе.
Или может, допьет и не уйдет... А тогда что?
— Я не добегу до канадской границы до ночи, если понимаешь, о чём я.
Она кивает, отмечая, что узнала цитату.
— А завтра я уже стану невыездной. Да и... Да ну нахрен, я не хочу уезжать!
— Ой, конечно! Она загонит тебя в комнату с мягкими стенами! Ты всё равно как уедешь - просто недалеко и без выбора маршрута!
Ты колеблешься, вздыхаешь, а потом просто достаешь фляжку, проводишь рукой над стаканчиком и доливаешь. Никаких, разумеется, спецэффектов.
— Послушай, а что если... Ну, если она права, если я и правда... Тю-тю?
— То галоперидол нихрена тебе не поможет. - Она ткнула в собеседника вилкой с прилипшими к ней остатками захера.
— То есть моё возможное сумасшествие ты не отрицаешь?
— Ой, ладно. Нет здоровых людей, есть необследованные, сам знаешь. Я вот - здорова?
— Ну, ты, например, видишь того парня?
— Почтальона? Вижу, конечно.
"Тот парень", тем временем, подмечает вас (он довольно далеко), и, прихрамывая, направляется в вашу сторону.
— Короче. Извини, у меня реально нет времени. На работу ещё. Переночуешь у меня сегодня, ок?
— Мы же больше не...
— Просто переночуешь у меня, без намёков! Мы больше не, но это не значит, что мне пофиг, ага! Утром посадим тебя на поезд — и адью!
Ты смотришь ей в лицо и слабо улыбаешься.
— Похоже на план. Мне реально важно, что кто-то... Что ты хочешь мне помочь. Спасибо.
— Увидимся вечером, фей ты мой голубоглазый.
Она гладит тебя по щеке (тебя на мгновение бросает в дрожь от воспоминаний) и уходит. Ты доливаешь себе ещё виски и готов поклясться, что фляжка сжимает руку, которой ты её держишь.
— Не иди к ней.
Это говорит почтальон. Он долго шел, не торопился. С ним что-то не так, ты готов поклясться, но что?
— Простите, а вы кто? И к кому?
— К тебе. Хогвартская сова я, что, не похож?
— Не особо, честно говоря.
— УХХУ! УХХУ! Так лучше? Ещё могу изобразить персонажа Подеревянского, но тебе не понравится.
Ты с сомнением осматриваешь почтальона. Худой, с грубой кожей и какими-то странными глазами. Он и вправду принес письмо в вычурном вощеном конверте, на котором красным написано твоё имя. Конверт он кладет на стол и накрывает рукой. Вощеная бумага с восковой печатью на белом пластиковом столике уже выглядит, как Чёрная Жемчужина у причала в городском парке. А вот рука... Это сперва ты решаешь, что кожа грубая. Она очень грубая. Напоминает скорее кору на деревьях
— Так, стоп, вы кто? Тут нет сосны, меня видом половых органов не испугать, хотя может блевану, а вот вам грозит административное.
— Говорю же, письмо тебе принёс. Работа такая.
— И вы знаете, что я - это я.
Два варианта, говоришь ты себе. Скорее всего, его прислали, проверить тебя. Ты сейчас поведёшься, он, засланный казачок, утвердит твою шизофрению (ну вот правда, а то что, реальных больных нет? Чтоб буйные, или реально нуждающиеся в помощи), и завтрашнее освидетельствование окончательно превратится в фарс. Или…
Но если ты и вправду шизофреник - ну так гори оно всё огнём!
— А гори оно всё огнём! - произносишь ты эту мысль вслух, допиваешь свой “волшебный” кофе, в котором уже нет кофе), и протягиваешь руку к конверту - Хоть Хогвартс, хоть психушка, давайте письмо! Только с чего это "не ходи"?
— Но-но-но! Да, письмо тебе - но сперва подпишись!
— Где?
— В... На бороде. Замолкни и выслушай, в какую кроличью нору ты сейчас можешь провалиться.
Ты послушно замолкаешь и дальше рассматриваешь почтальона. Старый ворчливый дед, типаж номер восемь. На самом деле, у тебя, конечно, нет каталога типажей - но звучало бы круто. У него что-то не так с глазами. Они разного цвета. Левый - желтого (даже красно-желтого, как догорающий костёр), правый - голубого. Притом не бело-голубого и не сине-голубого. Как... у тебя.
— Два варианта. Ты уходишь домой - к себе домой, - а завтра приходишь на обследование и ложишься в дурку. Ты же псих, реально!
Пусть это будут не глюки! Пусть он и правда такой вот странный белый кролик!
— Я - не псих!
— О, как сразу! А только что так сомневался! Тебя возбуждает гранёный стакан?
— Аллё! Это была моя реплика! И, как минимум, - не такой псих!
— А не похер? Письмо ты отдашь мне, и я получу свою последнюю неуспешную доставку. И это - хороший вариант, понял? Хороший! Посидишь пару годиков, станешь лучше чем был! У тебя виски остался?
Ты молча протягиваешь ему фляжку.
— А плохой вариант?
— Ты получаешь своё письмо, прыгаешь от радости и едешь к своей подруге. Может, вы даже потрахаетесь, хотя и маловероятно. Завтра ты сядешь на поезд и уедешь в страну чудес.
— И это - плохой вариант?
— Плохой. Поверь мне, я именно его и выбрал.
Он выливает фляжку в себя (одним глотком - а там оставалась еще добрая треть) и отрыгивает пламенем. Буквально: пламенем изо рта.
— Ты... Выбрал? Точнее, "Ты"?
Он наклоняется через стол и прикрывает левый глаз рукой. Ты знаешь этот взгляд. Он смотрит на тебя каждый день из зеркала.
— Я. Не скажу. Об этом. Ни слова. Точка. Улыбайся.
"Улыбайся". Ты используешь именно эту фразу. Обожаешь её просто-таки.
— И... Ты сказал, "последнюю неуспешную доставку". Последнюю. Объяснишь?
Он вздыхает и отнимает руку от огненного глаза.
— Сам-то как думаешь?
— Давай по порядку. Это что, взаправдашние приглашение в Хогвартс? Мне уже не 11.
— Ну, не в Хогвартс - нет никакого Хогвартса. И Брейкбиллс тоже нет...
Он вонзает в тебя оба взгляда - огненный и твой. Возникшее молчание давит напрашивающейся по сюжету многозначительностью.
— Я... Я понял.
Он ничего не скажет, конечно. Но он уже всё сказал - ты знаешь только одного человека, который так разговаривает намеками и недомолвками и ждешь, что тебя поймут. И только одного человека, который это реально поймёт. Это ты - оба раза - ты сам.
— Отлично. Ты просишь се... меня - ты выделяешь эту смену местоимения - тебя убить? Или за "последнюю неудачную" тебя просто переведут в другой отдел, так сказать?
Он молчит.
— Я - не ты. Слишком многое случится... Может случиться. Магия - это боль, мальчик. Боль и долг. Только так. Не шучу. Я недооценил этот груз когда-то. И потому - прошу. Не прошу. Предлагаю.
— Убить.
— А думаешь, если ты сейчас возьмешь этот конверт, то сможешь никого не убить в будущем?
Ты смотришь в его глаза и не отводя взгляд нашариваешь в кармане сигареты. Ты не куришь - так, иногда, за компанию, но сейчас сигареты в кармане оказались очень кстати.
Ты протягиваешь ему две. Он на них просто дует.
— Вот, - заключаешь ты. — Магия - есть, а ты предлагаешь мне убить того, кто принес мне доказательство?
— То, что у тебя в кармане были сигареты - магия куда круче моих фокусов.
— Но не приди ты - я бы довольствовался голой верой.
— Ещё одна штука, от которой ты никогда никуда не денешься.
— Вера, долг и боль?
— У меня нет времени учить... тебя законам магии, но вкратце - да.
— Один из этих трёх пунктов - долг. Так вот: я ни-ког-да не убью того, кто принес в мою жизнь смысл. Спас меня от психушки...
— Это реально лучший выход и для тебя и для меня.
Я кладу свою руку на его. Да, кора - но деревья не бывают такими горячими на ощупь...
— Отдавай мне моё письмо. Мы что-нибудь придумаем.
— Я ведь знал, что так и будет... - грустно произносит почтальон.
.... .... ...
— Ты правильно сделал, что пришел, сынок. Но что с глазами? желтые линзы? Сними.
— Конечно, мама...
